Det her er følelsen af at være så ukendt, så usynlig. Som om jeg ikke opfattes af andre; de interagerer ikke med mit sande jeg, kun deres projektion af mig. Jeg opsluges af fornemmelsen af at der aldrig er nogen der vil kende mig, jeg vil aldrig blive realiseret til fulde. Alligevel er jeg lige her, jeg skræller lag på lag af hud tilbage for at vise mig selv, hvorfor kigger I ikke? Hvorfor forstår I ikke? Vil jeg nogensinde finde nogen der vil? Vil det være sådan her, altid? Vil jeg være alene, altid? Selv dem tættest på mig ser mig som en fremmed til tider. Hvorfor kender I mig ikke? Hvorfor prøver I ikke på det? Jeg føler at forståelsen måske aldrig kommer. Jeg føler jeg kun rigtigt eksisterer i mit eget hoved.
Det er en sælsom længsel, som om der er noget der mangler fra dit liv og at det aldrig vil komme, eller også har det aldrig eksisteret til at begynde med. Længslen efter at der er en der tager dig i hånden og siger: jeg ser dig. Du er ung og tåbelig og for første gang mærker du for alvor ensomhed og melankoli. Det er det paradoksale behov for samvær i en selvskabt isolation. Der er en fascination af denne ensomhed, et ønske om at lade sig synke ned i den. Der er væsner i dine drømme om natten og de kravler under gulvbrædderne. De er her for at holde dig med selskab.
